Bye bye, Souterrain
Am 17. Dezember 2013 habe ich die Werkstatt in der Schonenschen Straße zum letzten Mal abgeschlossen. Vor zehn Jahren habe ich der 1994 in meiner Wohnung gegründeten Werkstatt diesen Ort beschafft. Bin mit dem Fahrrad herumgedüst und habe nach Leerstand geschaut. Und weil diese Räume unweit meiner Wohnung schon jahrelang leerstanden, bekam ich sie damals billig und mit einer Ausstiegsklausel im Mietvertrag, falls mein Handwerk die Kosten nicht decken würde. Der erste Vertrag lief über zwei Jahre, und dann folgte eine Verlängerung der nächsten, bis nun der Hauseigentümer eine neuerliche Sanierung wegen der aufsteigenden Feuchtigkeit für nötig hielt. Man sieht auf dem Foto die Flecken an den Wänden. Mich hat die Nässe nicht mehr gestört, nachdem ich begriffen hatte, daß die Wände Luftzirkulation brauchen.
Es war beklemmend, diese Räume so nach zehn Jahren zu betreten, wieder leer, wieder geräumt, wieder still, wieder unbelebt. Ohne Setzkästen, ohne Druckmaschinen, ohne druckenden Drucker. Der stand da nun wie auf Besuch. Etwas schäbige weiße Wände, 86 Quadratmeter »besenrein«, vier Stufen treppab von der Straße. Ich stand da, und ich dachte an die vielen Menschen, die mich hier besucht haben. An Menschen, die mich bestärkt haben, auch die Ängstlichen in der Familie, an Kunden, die Stammkunden wurden, an ganze Familiengeschichten, die ich mit Drucksachen begleitete, an Hochzeitseinladungen, Geburtsurkunden und Todesanzeigen. Ich dachte an Freunde, die ich hier oft zu Besuch hatte, auch an Freunde, die einst hier bei mir saßen und die gestorben sind. Ich dachte an die Kurse mit Schulkindern, die inzwischen halb erwachsen sein dürften, an manchen Ärger über Kleinigkeiten des Alltags und vor allem, doch vor allem dachte ich dankbar an diese lang anhaltende Freude, eine Arbeit machen zu dürfen, die ich mag und für die ich auch noch belohnt werde. Es sind so großartige Ströme, die mir das Schicksal zuweist, daß ich mich oft frage, womit ich das wohl verdient habe, denn mein Charakter, ach, schweigen wir von meinem Charakter. Wenn das Telefon klingelt und ich abhebe und es schallt ohne Anlauf aus dem Hörer: »Herr Schröder, Sie sind ein Genie!«, dann komme ich natürlich nicht auf die Idee, mich für ein Genie zu halten, aber ich freue mir ein Loch in den Bauch, weil sich jemand so über meine Arbeit freut. Und wie oft wird diese Freude bekundet – das ist eine Wonne.
Vor zehn Jahren zog ich hier ein, tollkühn und ängstlich zugleich. In den ersten Sommern starrte ich auf das Telefon, das sich meiner Hypnose verweigerte und nicht klingeln wollte. Anfangs mußte ich die Werkstatt mit Zeilenschinderei finanzieren, noch als Feuilletonist. Heute weiß ich doch, daß ich nur eine Tomate oder irgend etwas großes, nicht schnell zu zerkauendes ins Maul schieben muß, um das Telefon klingeln zu lassen. Je größer die Tomate, desto wichtiger der Anruf.
Und nun stehen die Räume leer, demnächst wird hier gebaut. Wie flüchtig wir doch sind.
In der neuen Werkstatt, die ihre Schönheit noch nicht ganz entfalten konnte, weil die vielen Aufträge zu Weihnachten mir die Zeit zum Auspacken und Aufräumen nicht ließen, wird gerade noch enorm viel gedruckt, nun auf zwei Heidelberger Tiegeln. Deshalb gibt es zur Zeit nicht viele Worte in diesem Blog, aber den gestrigen Abschied mußte ich der Chronik natürlich hinzufügen.
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Zwei Neujahrskarten 2014
Die neue Werkstatt ist gerade rechtzeitig fertig geworden, um in der Vorweihnachtszeit der Nachfrage gerecht werden zu können. Daran besteht kein Mangel, was sich im gerade größer werdenden Intervall meiner hiesigen Wortmeldungen niederschlägt. Ein Niederschlag meiner Sparsamkeit hingegen, die meiner Berliner Herkunft nicht gerecht wird, ist die erste Neujahrskarte, für die ich erneut das letztjährige Modell umgearbeitet habe.
Diese Karte ist zum Sonderpreis im Online-Shop der Werkstatt erhältlich. Freilich wird sie mit einem passenden Kuvert ausgeliefert.
Verschwendung hingegen beim zweiten Modell. Diese Holzlettern aus einer Frakturschrift sind schon als Objekt an sich schön anzusehen.
Eingefärbte Holzziffern sind auch recht hübsch.
Aber am besten gefällt mir, wenn ich so etwas aus der Druckmaschine ziehen kann. Um solche farblichen Wirkungen zu erzielen, müßte man mit anderen Druckverfahren großen Aufwand betreiben. Im Buchdruck vermögen sie recht leicht herbeigeführt werden, zumindest wenn man weiß, wie es anzustellen ist.
Entschieden habe ich mich letztlich für diese Farben. Die Karte ist dreifarbig auf einen 700 g/qm schweren englischen Karton gedruckt und mit einem dezenten Farbschnitt ausgestattet.
Aus der Schreibmaschinenschrift wurden die drei Wörter zwischen die Holzziffern gesetzt.
Hier ist der Bleisatz zu sehen.
Auch diese Karte gibt es im Online-Shop der Werkstatt. Sie fällt in der Post unbedingt auf! Denn das Kuvert (weiß gefüttert, wird natürlich mitgeliefert) ist nur 90 × 140 mm groß – das kleinste Format, das die Post zum Preis des Standardportos zu befördern sich in Anspruch nehmen läßt. Und weil die Karte so klein ist und auf der bedruckten Seite schon alles wichtige steht (Liebe, Frieden), genügt ihr auf der Rückseite ein handschriftlicher Gruß – wie ein Künstler-Autogramm.
Frage zur Einteilung dieses Setzkastens
Dieser Schrank steht gerade im Bleisatzmagazin Rheinland. Laut Typenschild gebaut von der Ersten Mannheimer Holztypenfabrik Sachs & Co. Wer weiß, was es mit dieser Setzkasteneinteilung auf sich hat? Fremdsprache? Sonderzeichen, Ziffern? Oder eine ganz alte Einteilung?